Madreloba es un nuevo proyecto encabezado por el productor Eduardo Mondaca aka DLA. Habitaciones para cortometrajes imaginarios reúne cortes que el músico oriundo de La Serena ha preparado a lo largo de varios años y en paralelo a su trabajo bajo el alias DLA. Esta propuesta contempla la futura entrega de breves piezas fílmicas, realizadas a partir del imaginario visual contenido en las sonoridades y texturas de cada track.
“La obra final, muy ligada al cine estructural de Jonas Mekas o Michel Snow, pondrá énfasis en imágenes y secuencias extraídas de la banda sonora de un filme inexistente. Una película que intenta respirar en la profundidad de situaciones cotidianas, retazos de conversaciones accidentales, imágenes de memorias perdidas, personajes de alguna novela jamás escrita, calles vacías…un historial fuera de foco”, explica el autor.
Este nuevo álbum sirve de puente entre producciones anteriores como La soledad de los cometas (2011) o Pivotal EP (2013), además de sus colaboraciones, remixes o edits para otros artistas como Gen, Kinética o Motivado, siempre en la línea de la experimentación, los beats electrónicos y el espíritu ambient.
Como si se tratara de una especie de guión o novela polifónica, cada track de Habitaciones para cortometrajes imaginarios es acompañado de textos de Freddy Olguín (Gen) y Madreloba. El primer texto titulado “Fondo”, es una breve ficción que busca ser fiel al sonido de disco y se inspira en el ejercicio del productor, cuyo trabajo puede musicalizar relatos de amor, soledad y resistencia en la era digital.
Todos los temas producidos por Madreloba durante marzo de 2009 y abril de 2016.
Guitarras, sintetizadores y grabaciones de campo adicionales en “Ventana blanca”, “Secuencia de un sueño A/El espejo” y “Secuencia de un sueño C/Canción para una niña ahogada” por Sofía Paz y Camille Miller.
Texto “Fondo” por Freddy Olguín.
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Fondo
Nos paseamos como autómatas por ciudades insensatas
Julio Ramón Ribeyro
A primera vista nadie lo reconoció como un corredor de largo aliento. Su figura era opaca, parco de comentarios, necio al momento de las despedidas.
Se ocultaba todo el tiempo. Algunos, cuando lograban verlo, le preguntaban sin miramientos el porqué de sus escasas visitas a los centros de reunión.
La ciudad es muy grande, por eso no nos encontramos, decía. No se de demoraba mucho en formar parte de alguna conversación. Monosílabo tras monosílabo, lentamente se retiraba.
En ocasiones, para espantar los fantasmas encendía algún cigarrillo o recorría breves distancias. Varias vueltas por el vecindario eran suficientes.
El recuerdo del mar lo aliviaba. El litoral chileno, con sus ambientes y plácido clima. La imágenes que capturaba le servían para continuar sus experimentos.
En su habitación planeaba un mundo distinto. Una invención imposible que traducía en sonidos, formas de ruido que incorporaban grabaciones obtenidas en la calle, en la playa, en su vida cotidiana.
Antes de estar tan solo también la grababa a ella. Los registros eran breves, la mayoría conversaciones a la orilla del mar o frases nimias en alguna comida. Cuando ella se fue él quitó su voz, ahora tan lúgubre, tan lejana.
En el ascensor le dijo a alguien que esa música era su manera de correr. Que era un maratonista. Y los maratonistas jamás deben perder la concentración. Deben esperar, sus proezas se incuban en habitaciones ficticias, lejos del murmullo de la ciudad, pese a formar parte de ella.
Es verdad, mientras espera y observa el tiempo se agota. El ritmo de la urbe lo inspira y seduce, aunque él desearía estar cerca del mar o junto a algún árbol. La contemplación lo absorbe y le quita el sueño.
La ciudad es muy grande, por eso no nos entendemos, dijo una noche. Un rato después encendió sus máquinas y procedió a emitir sonidos, presionar botones. Era su manera de compartir un poco de su silencioso trabajo.
Todavía corre, a su modo, con sus máquinas. Tramos largos y áridos. Nada de carreras cortas y en superficies artificiales. Todo el mundo hace eso, balbucea. Él admira la soledad de los cometas.
Una vez, por casualidad asomado a la calle y no exento de desconfianza, algunos reconocieron su trote, advirtieron en él actitud de corredor. Sus sonidos lo habían liberado, las horas en su habitación no fueron inútiles.
